« II marche. Il se regarde marcher... n'arrête pas de pen­ser... pense à son orgueil avec orgueil, tourne en rond dans un jeu de miroirs qui lui renvoie toujours la même image, la sienne.

Cela finit par lui donner le vertige ; mais il ne connaît d'autre chemin que celui de l'intérieur. Il ne sait pas agir, sans se regarder agir. La mise en scène de ses actes est minutieuse. Tout y est pensé, pesé à l'aune de sa propre satisfaction narcissique. Comment a-t-il pu bâtir tous ces murs autour de lui ? D'autant plus difficiles à abattre qu'ils forment désor­mais un nouvel épidémie. Au point que les détruire signifierait se détruire.

Il lui reste la satisfaction de faire partie d'une élite, la vanité creuse de se sentir au-dessus... au-dessus de ceux qui ne contemplent pas leur vie, se contentant de vivre. Et si c'était l'élite des malheureux ? » En cent vignettes à l'humour féroce, voici la tragicomé-die d'un homme de notre temps aux piètres ambitions littéraires : nombrilisme, égocentrisme, sexe, consom­mation, rêves de réussite, peur du vieillissement et d'abandon, fin probable et pitoyable... Tout est signe de dérision dans cette farouche fable philosophique.